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                               Hemingway in memoriam 

Triángulo áureo,
enfoca la cámara
y clic, dispara.

Arrasa el limo que define lo que eres.

Nada es definitivo,
y ya no soy el mismo
que escribe estas palabras,
mi alma se pierde
en el transcurso de la fotografía,
“me voy… me voy…”
masculló también, el viejo,
cuando poco antes
en alguna tasca acre de la capital,
se emponzoñaba de tinto,
buscando alguna frase verdadera
para empezar otro cuento.

Aquí, ahora, 

en el lugar en que él fue siendo yo otro
escucho el doblar de las campanas
y recuerdo la advertencia. ¿Será cierto?

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